Blog autorreferencial: materialista, igualitario y sentimental.
Un juego conmigo mismo con un espejo deformado.
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No es fácil saber cómo ha de portarse un hombre para hacerse un mediano lugar en el mundo. Si uno aparenta talento o instrucción, se adquiere el odio de las gentes, porque le tienen por soberbio, osado y capaz de cosas grandes... Si es uno sincero y humano y fácil de reconciliarse con el que le ha agraviado, le llaman cobarde y pusilánime; si procura elevarse, ambicioso; si se contenta con la medianía, desidioso: si sigue la corriente del mundo, adquiere nota de adulador; si se opone a los delirios de los hombres, sienta plaza de extravagante. Cartas Marruecas. José Cadalso.
Si el capitalismo es inmoral y la Revolución ha fracasado, ¿qué hacer? ¿La revolución, con minúscula?
Fragmento de una “Introducción a la teratología”
No conozco nacionalista de izquierda que no se diga instrumentalmente nacionalista y finalmente internacionalista. Pero no. Así como los agnósticos contemporáneos son creyentes vergonzantes (su “no sé” es resquicio para el espiritualismo y la religiosidad), los nacionalistas de izquierda abren los portalones de par en par al formidable dios Nación.
Cómo desearía irme a la otra orilla, cuando conozco a mis corribereños. Qué esfuerzos para no subir a una barca y remar y cruzar el río, cuando los oigo hablar.
Los bobos de derechas mantienen un sedicente e irritante respeto por las ideas extrañas y ajenas. Ven las ideas como inofensivas o, a lo sumo, fastidiosas burbujas tornasoladas de la personalidad; y las ideas izquierdistas o críticas como burbujas de personalidades excéntricas o díscolas. Su respeto es recta proporción a su desprecio por lo intelectual y a su incapacidad de comprensión de la vis activa del intelecto.
Las lejanías temporal y espacial de una querella explican de modo físico, corporal, los desfallecimientos morales de buena gente. Explican, no justifican;permiten ser tolerantes con los pecadores, no admitir el pecado. Irak, Vietnam, el franquismo, el estalinismo, el País Vasco,... Los grandes principios, las buenas intenciones, las palabras solemnes, la falsa verdad que nos da el pasado son árboles que no dejan ver el bosque de miserias, mentiras, torturas, crueldades, mezquindades, abyecciones que conducen a re-educar a un hombre en Abu Graib que defeca de miedo, que conducen a liberar Euskal Herría disparando en la nuca de un hombre que se orina de terror. Ésos que apoyan a Bush y a ETA desde la calidez de sus cómodas guaridas no ven, no quieren mirar, los ojos de horror, la congestión nauseabunda de las entrañas.
La izquierda 1 es vaga porque es cosa del pobre. La izquierda 2 es diligente porque es cosa del rico. Si la izquierda fuera cosa de los pobres, el mundo sería, quizá no mejor, pero sí diferente, pues ellos tienen la fuerza de la mayoría. Los pobres quieren estar mejor de lo que están y con eso les basta. Si ya lo han conseguido, ahí paran, que nietzscheanos, que griegos en pos de la excelencia, hay pocos. Crear y luchar por aquéllos que quizá no lo merecen, es cosa de gente educada y de alta moral.
La derecha pretende hacer creer que si esta vida es una carrera de obstáculos, lo mismo da que las vallas estén situadas a los ciento diez metros, a los cuatro cientos, a los tres mil o que no las haya, con la excusa de que la salida y la meta son las mismas para todos.
La derecha es la sublimación ideológica del egoísmo.
La izquierda es la sublimación ideológica de la envidia.
No quema templos ni banderas quien no cree en iglesias ni banderas.
Siempre surge una nueva estirpe de imbéciles abanderados: se mofan de los trapos que ondean y los arrían e izan unos nuevos.
Tocqueville pasado por una vieja serrana andaluza
En el televisor, globos y serpentinas, barras y estrellas, burros y paquidermos, rojos y azules: “¡Esa gente es una gentuza!”
Captain Davy Jones, mi amigo, el taimado y cruel señor del Kraken es demasiado escéptico y meláncolico para ser leninista. Eso sí, nunca será menos que un eserita de izquierda. Generoso, como siempre, me manda estas sentencias o invectivas políticas para que las publique en este mi pobre blog.
La clase dirigente activa nos pastorea y proclama a grandes voces: “¡Tomadnos como ejemplo! ¡A trabajar, a trabajar como nosotros!” Para estar por encima y un paso adelante.
Ellos, los pastores, están habituados a actuar aguerridamente (siempre dan un paso al frente, siempre han osado) porque tienen un colchón.
Todos sabemos que hay algo peor que un pastor sin cayado, y es una oveja con él.
Tocado con su rojo gorro frigio, el viejo y alegre jacobino observa desde el risco al gentío que arroja a las fogatas las astillas de los solemnes tronos y de los sagrados altares.
Los revoltosos, hijos de mil años de hambre, invaden las fincas, arrasan con el ganado y las siembras. Al entrar en las mansiones, en las grandes casas, unos engolan la voz y dicen “Mira cómo toco el timbre”, mientras otros matan a los señores y violan a los criados.
El comunismo es fe sin dios, creencia y oficio de una religión laica. Y para constatar la verdad de esta aserción observad la beligerancia indómita de sus adversarios, creyentes de otras religiones.
Quien encontrara razón alguna para que otro no tenga, merecería ser despeñado por un abismo y que su nombre fuera olvidado para siempre.
Mi compadre Tariq, ese sí que es un artista. Aquí van dos retratos míos, uno pictórico, el otro literario: el primero, como veis, no es nada Braque, sino puro Antonio López; el segundo, aunque tiene veintiún años, actualísimo.
A oscuras, jugamos a perseguirnos. Utilizas la fuerza exacta para atraparme, me rodeas con un brazo mientras con el otro desciendes lentamente bajo mi ombligo. Desabrochas, desanudas, rompes y rasgas, los restos caen al suelo, y el peso se va diluyendo. Siento tu espalda sobre mí, las manos en mi pecho que oscila con el ritmo de mi respiración entrecortada. Entonces comienzo a moverme, las manos hacia atrás, sobre ti, palpando, buscando, merodeando. Tú sigues con tus vaqueros y tus botas, y tu armadura, yo ya sólo cuerpo, piel que gime. Ambas manos ahora sobre mi vientre bajando despacio al centro. En un solo gesto separas dulcemente mis piernas y hundes tus dedos en mí. Mis manos en tu pelo, la boca abierta sin saliva, como buscando algo, mordiendo los labios y apretando fuerte. La cabeza ha de girarse por puro instinto y arrancarte a ti todo el peso que me impide alcanzarte, y una vez desnudo, frágil pero firme y extraordinario, arrojarme al suelo y quedarme allí tendida, abriendo mis piernas hacia ti, buscando con las manos el lugar que nos une. Y cierro ahora mi boca con la tuya.
Los vientos mecen con fuerza las copas de los eucaliptos del cuartel, y es un deleite contemplar desde la carretera el gran trabajo ajeno; no porque dé contento y alegría ver a otro trabajando, pero es grato considerar los males que no padeces: suave también es sin riesgo tuyo mirar ordenados por los campos y oxidándose grandes camiones oruga y tanques de guerra sin batalla: pero nada hay más grato que ser cliente en la terraza de la cantina y consumir los bocadillos de tortilla, la cerveza, el café y la copa atendido por el servicio tranquilo del cantinero, desde donde puedas distinguir a otros y ver cómo se extravían confusos y buscan el camino del Cuartel General y la Plana Mayor vagabundos, debaten por tedio, se disputan los pases de pernocta y, de noche y de día, no se sosiegan por amontonar cigarrillos y escaquearse. ¡Oh débiles pensamientos humanos! ¡Oh pechos invidentes! ¡Entre qué tinieblas y a qué peligros exponéis la vida, tan rápida, tan tenue!
Marxiana
Señorita mía, encantado, qué gusto de conocerla, qué gran placer. Ante usted me quito el sombrero, e incluso los gemelos, la pajarita, los tirantes, el monóculo,… ja, ja, ja. ¿Dónde volveremos a vernos, señorita mía, en su casa o en la de su vecina? No, no es molestia, usted me la presenta, soy muy sociable como podrá comprobar, si continuamos esta historia de “amour fou”. Puedo casarme con ella, si usted no tiene dote suficiente. Ah, pero no se preocupe, la visitaré todas las noches antes de dormir para darle un vaso de leche o para que usted me lo dé a mí, nunca se sabe.
De hace más de un año, de mi hijo pequeño. Es guapo, es bueno, curioso y empirista y su cuerpo es esbelto y elegante. Sus brazos y piernas son de acero, cubiertos de algodón de azúcar. Es un ángel del cielo.
El otro mundo
Había una vez un niño llamado Paul, vivía en Francia, justamente en un pequeño pueblecito al sur de París donde la vida era un sufrimiento por la delincuencia, la mala higiene y la triste construccion de las casas. Un día Paul conocio a un niño que se llamaba Pierre y los dos solian ir a un pequeño bosque cercano al pueblo.Todo era normal hasta que un dia Paul encontro en el bosque una pequeña seta, Pierre dijo con alegría
-Nos la podriamos comer, estaria buenísima con un poco de agua y pan.-¡Si claro y cargarnos a esta preciosa setita que seguro que si fuera gigante nos comería como si fueramos un trozo de carne!.- respondio paul con una cara de enfado-¡Venga alegra esa cara paul, que estamos en navidad, los campos estan nevados, papá noel esta a la vuelta de la esquina y sobre todo los niños como nosotros tenemos comida todos los dias!.-exclamo pierre.De repente Pierre salto sobre Paul y la seta, estuvieron luchando por la seta dos horas seguidas hasta que Pierre le asesto tal puñetazo a Paul que se quedo insconsciente en el mullido suelo del campo.-Pero que he hecho.- se arrepintio Pierre. Llevó a Paul junto a un árbol donde le acomodo en una cama hecha de hojas de pino, Pierre se durmio esperando que se despertara Paul.
Cuando levantó lo primero que hizo es mirar a ver como estaba su amigo, todavia estaba más insconsciente que un elefante sin beber un mes, el había visto como despertaban a las personas de las peliculas, así que empezo a darle tortas. A los cinco minutos empezo a despertarse de su coma temporal.-¿Que esta pasando?¿Donde estoy?¿Pierre?.-balbuceó Paul,entonces Pierre vio un precioso rio con sus peces de colores, al lado había un ciervecillo pastando la poca hierba que estaba tendida sobre la nieve.-¿Donde estamos?.-Susurro Paul.- No lo se,pero estamos en el lugar más bonito delmundo,eso seguro.-En ese momento escucharon una voz detrás suya.-Hola chicos.- Era un lobo parlante, tenía como una mancha roja en el lomo, los chicos se asustaron mucho.-¡AHHHHHHHHH!¡Un lobo, nos va a comer!.-tranquilos, tranquilos, no os voy a comer,.- y porque tienes sangre en la boca- a, eso, es que me acabo de comer un pollo, venía provocando y...tenía hambrecilla,ya sabes...-dijo el lobo-Pues...yo lo veo razonable-contestó Pierre.- por cierto¿Donde estamos?-Estais en Danko, ¿que sois?-Pues somos humanos-Ja, ja, ja, si se extinguieron hace 4.000 años cuando yo era un cachorrito.Pero...¿seguro que no sois hobbit o elfos?-No,somos humanos.Nos dormimos y aparecimos aquí.Somos de la Tierra,¿la conoces?-exclamó Paul.-Bueno,he escuchado muchas leyendas sobre la Tierra.Dicen que los primeros humanos que existieron en Danko venían de allí.Oh,dios,me parece que es vuestro caso.-respondió el lobo.De repente vinieron dos enanos y empezaron a lanzar a los dos amigos y al lobo pequeños puñales. Menos mal que eran muy lentos y les dio tiempo a huir a todos.-¿Que era eso?-preguntó Pierre.-Son dos esbirros de Shibab,un malvado tirano al que no le gustan mucho los humanos.Sus bisabuelos los exterminaron a todos.-Y,¿Que raza es?-preguntó Paul-Pues que va a ser,un ogro.Los aliados de los ogros son los enanos,trolls y los duendes del cañaberal.El otro grupo son los animales parlantes,los hobbit y los elfos.-Mientras,Pierre encontró una carta en el hueco de un árbol.-Mirad,¿Que es esto? La abriré-Cuando el chico abrió la carta leyó:
Querido anónimo:
Cuando leas esto yo ya estaré muerto.Este manuscrito te dirá como matar a Shibab.1,tienes que conseguir veneno de roble que normalmente se encuentra en el bosque alambro (cerca del castillo de Shibab III) 2,un cuchillo de un elfo guerrero de las llanuras oscuras,3,pico de loro parlante y, por último,un bol normal que se encuentra en las tiendas mágicas.Metemos todo en el bol menos el cuchillo y lo machacais.Después untais un poco en el cuchillo y se lo clavais en el corazón
Firmado:corpinto,príncipe de la IV dinastía de escorpiones gigantes
PD:No reveleis esto a nadie. Adiós amigo desconocido.Buena Suerte
-¡Ooh! Corpinto,que honor.Era amigo de mi bisabuelo.Murió ejecutado por Shibab cuando descubrieron que era un espía.-Respondió asombrado el lobo.- Tenemos que buscar las cosas, todavía no me he presentado, me llamo Charlie,y voy a ser vuestro fiel acompañante en esta aventura,¿vale? Pues allá vamos.Primero tenemos que conseguir el veneno de roble.Creo que ese bosque de allí es alambro.Habrá que caminar un poco.-mientras iban al bosque charlaron un poco.-Una pregunta,¿Que quiere Shibab? -preguntó Paul-Pues quiere el dominio de Danko,porque de pequeño el gobierno de Danko, por cierto que ya no existe, metió a su familia en los calabozo porque sobornaron a mucha gente a lo largo de los años.Shibab,por venganza,se convirtió en un aprendiz de un mago malo muy poderoso.Después,cuando ya sabía todo lo que le había enseñado el mago,lo hundió en el mar,y no se sabe más de el.Entonces con su poderío hizo una guerra contra el gobierno,que eran los humanos que habían civilicizado demasiado Danko.Ganó Shibab y se hizo con todo el control.Ups,ya hemos llegado a Alambro.Os contaré el final otro día.Pierre,creo que eres fuerte.¿Podrías coger un palo y rasgar el árbol hasta encontrar el veneno? Cuando te canses dejaselo a Paul,que también tiene unos músculos razonables.-Vale así haré.-constesto pierre.-¡ah! Y ten cuidado con los Tucki, son enanos de sangre azul que viven en algunos árboles,y si les destruyes la casa que han hecho con tanto esfuerzo te saltan a la cara y te arañan de una forma bestial.-Bah,no será para tanto para un macho como yo,je je.-se chuleó Pierre-Si claro,después ya me dirás,¿Eh? Anda,que se va a hacer de noche vete ya.-O.K MAKEY...-respondió indiferente Pierre.El chaval fue al roble y empezó a rasgar el tronco del árbol.Se tiró media hora rasgando hasta que le dejo a Paul el puesto-Uff...uff...yo...yo ya...ya no puedo más,toma Paul-explicó jadeante Pierre.-Vale machote,con que no ibas a parar hasta encontrar el veneno,¿no? Anda dame el palo.-respondió desafiante Paul.Este,a diferencia de su amigo,se tiró 20 minutos y encontró el valioso veneno-¡Por fin! Lo tengo,lo tengo,ja ja ja,¿Ahora quien es el macho?-Pero sus chuleos no duraron mucho.De repente le salto un Tucki a la cara, pero el era muy rápido y le dio con el palo al Tucki-Has tenido suerte.-dijo Charlie-Ya tenemos el veneno, ¿donde lo ponemos?- En esta bolsita vacía de chuches que me compré antes de venir aquí.-contestó Pierre.-Ahora por el cuchillo de elfo.Ayayay,que me parece que las llanuras oscuras están muy lejos,pero si no me acuerdo mal hace unos años se vendían cuchillos de elfo guerrero de las llanuras oscuras.¿Os parece bien si vamos a Kirtain,ciudad de los elfos y buscamos el cuchillo y,también,el bol y el pico de loro?-propuso Charlie-A nosotros nos parece bien,pues,es el recorrido más considerable y fácil.-dijeron Paul y Pierre al unísono-pues en marcha,tenemos que darnos prisa, pues esta a unos seis kilometros de aquí.-Los tres se pusieron en camino, estuvieron caminando unas horas hasta llegar a Kirtain-Estar antentos, las tiendas magicas suelen estar muy escondidas-¿Esa es una tienda magica?.-dijo Pierre-no, es un hotel para la gente que no tiene muchos comkaviskos, es el dinero de Danko-¿Y eso?-Si, eso si es, que buen ojo paul, vamos a entrar.-todos entraron y le dijo Charlie al dependiente-Si, mira, queremos un cuchillo de guerrero elfo de las llanuras oscuras, un bol normal y un pico de loro parlante-Vale señor, son 1.000 comkaviskos.-dijo el dependiente, a los cinco minutos volvio-lo siento señor, pero los picos de loro parlante se nos acabaron ayer, así que son 750 comkaviskos-vale, toma.-Cuando
salieron de la tienda, Charlie se puso ha escarbar en la tierra, estuvo un cuarto de hora desenterrando de todo:Libros,llaves,pociones, animales muertos,zapatos,bolsas llenas de comkaviskos,cofres,relojes,calaveras de troll e incluso armarios con ropa interior dentro, hasta que al final sacó un pico -aquí esta el pico del loro parlante.-exclamo Charlie-¿Y por qué estaba hay enterrado?-porque el dependiente no es tonto y sabe que el pico es valiosísimo por eso lo ha escondido.He tratado muchos casos como estos.Bueno Paul,hecha todo en el bol y machacalo muy bien,Pierre tu mientras limpia el cuchillo y ve preparando tu bolsa de comida extraña de la Tierra.Mientras yo pensare un plan para clavarle el cuchillo en el corazón.-pasaron diez minutos y Pierre le dijo a Charlie-Ya hemos terminado todo¿tienes un plan?-No,todavia no.Tenemos que irnos,ya pensare uno por el camino.-los tres caminaron 2 horas hasta que llegaron al castillo de Shibab, la verja estaba abierta .-Bien, tú Paul hecha esa rama de pino detras de la valla.- Paul, salió de una chimenea una especie de misil-bala que le dio de lleno a la gruesa rama- Me lo imaginaba.- susurro Charlie- ¿Ahora como podemos entrar?.-Pregunto Pierre-¡ya se!,podriamos escalar por esta parte del castillo que está menos vigilada a esa ventana y ya dentro podremos buscar a Shibab y matarle.¿Estais de acuerdo?-por mí vale.-dijo Paul- Bueno, pues en marcha.- Esa noche, escalaron la parte trasera con una cuerda y un gancho, se metieron en la ventana y encontraron a Shibab en la sala principal, donde se celebran mucho rituales. Hizieron un plan:secuestrarian a tres subditos, les quitarian la ropa para ponerselo ellos y así cuando Shibab les dieran unas armas,le clavarian el cuchillo en el corazón.Así lo hicieron y cuando Shibab les iba a dar las armas le intentaron clavar el cuchillo.Shibab lo esquivó con un simple movimiento de cuerpo,lucharon mucho rato hasta que los tres cogieron de nuevo el cuchillo y se lo clavaron en el corazón.Después Charlie les dijo:-Lo siento,bebed esto.Los dos bebieron un líquido azul que estaba en un botecito y de repente todo se volvió oscuro para ellos.Se quedaron dormidos y cuando despertaron le dijo Pierre a Paul-¿Se lo deciomos a alguien?-este respondió-No Pierre,no nos creerian.
Mi nombre es Variante de FlapJack, ostento el título de Lord Variante en el Sur, paseo el agradable sobrenombre de Red Ned Kelly, por zurdo y siniestro y por parecerme al bandolero australiano. Sin embargo, en una vida vivida uno se va ganando o encontrando con otros apelativos.
Uno de los mayores placeres de la civilización es darle la razón a los enemigos, pues demuestra el aserto nietzscheano, "lo que no te mata, te hace más fuerte". Entre las más recientes flores oscuras que me han dedicado estaban las de "perro" (por babear en las esquinas, aunque yo prefiero pensar porque ladro y muerdo) y "mafioso" (porque muevo los hilos; esto, de verdad, me da la risa floja).
Acaba de entrar a formar parte de la familia una perrita shih tzu. Su origen es asiático, viene de las montañas cercanas a las estepas, de donde vinimos nosotros: los yuechis, los wusun mongolizados. (En realidad, si fuera como Lord Variante, sería un chucho, un mestizo). Dice ella que me gusta esta raza de perro porque tiene la cara como yo, plana y sin hocico, un poco gatuna. No ladra, pero es buen guardián, es decir avisa sólo cuando debe. Ay, mi perrita, qué mona es.
“Muevo el rabo ante los que me dan algo, ladro a los que no me dan y muerdo a los malvados”.
Yo
La mística de la mafia entre otras cosas se centra en la familia. Yo siempre he sido partidario, en momentos extremos, no de forma ordinaria, no soy tan bestia, del SSRC (sistema siciliano de resolución de conflictos). Mi abuela lo aplicó a un matón que me zurraba y salió bien; yo lo apliqué para que mi hijo se librara de otro, no hay nada cómo ver algo de chico para imitarlo. No obstante, estoy en las antípodas del lema mafioso "no es personal, sólo negocios": para mí todo es personal, por eso, aunque me guste la política, soy mal político (que es como que te guste un juego y no saber practicarlo, o que te guste el picante y te salgan higos). Por primera vez en mucho años he tenido un regalo de verdad de Papá Noel, la colección completa de Los Soprano: hacía tiempo que no disfrutaba de la sorpresa de un regalo estupendo e inesperado. (Yo el otro día me regalé con la edición completa de Acantilado de Memorias de ultratumba, de Chateaubriand, y una antología (otra) de los relatos de Kipling; pero esto no son regalos, es onanismo).
Tres maravillosas versiones: Pedro Navaja, por Rubén Blades; Redemption song, por Joe Strummer and the Mescaleros; Beyond the sea, por Robbie Williams.
En unos días se cumplirá el 53º aniversario del triunfo de la Revolución cubana.
Preguntas y respuestas sobre Cuba.
Javier Ortiz
(Martes, 19 de octubre de 2004)
Mi reciente Apunte sobre el castrismo y la simpatía que le muestra una parte de la izquierda radical española me ha aportado una nutrida correspondencia, casi toda crítica. Como no tengo tiempo para responder uno por uno a cuantos me han escrito, he agrupado en unas cuantas preguntas las objeciones más comunes que me han dirigido y las respondo a continuación.
A) Pregunta.– ¿Por qué hablas de la falta de libertades y derechos en Cuba y no dices nada sobre cómo está de mal la gente en el resto de los países latinoamericanos?
Respuesta.– Porque no tengo por las cercanías nadie que defienda los regímenes políticos que padecen los pueblos de esos países. Si en la disidencia española –o vasca, o catalana, que tanto me da a estos efectos– hubiera entusiastas propagandistas de los gobiernos de México, Perú, Bolivia o Paraguay, juro por lo más sagrado que los pondría de vuelta y media. Pero no.
B) Pregunta.– ¿No te tomas demasiado en serio eso que llamas “los derechos y las libertades individuales y colectivas”? ¿Qué entidad poseen esos derechos y esas libertades para quien no tiene ni qué comer?
Respuesta.– Por lo que me ha tocado ver en la vida, no hay ninguna razón que obligue a elegir entre comer y ser libre. No me faltó nunca alimento en los tiempos del franquismo (hablo de mí; ya sé que a otros sí tuvieron ese problema), pero la comida que llenaba mi estómago nunca llegó a taparme la boca.
Si los dirigentes políticos cubanos se las arreglan para usar el dinero que sacan al pueblo –porque los políticos profesionales no realizan ningún trabajo productivo: conviene no olvidarlo– de modo y manera que la población de su país pueda comer, e ir a la escuela, y recibir atención sanitaria y otros beneficios sociales, habrán hecho algo muy digno de encomio, qué duda cabe. Pero si luego, y además, impiden que el anti-marxista cuente por qué lo es, o que el marxista diga por qué considera que los castristas no lo son, o que el o la homosexual viva libremente su amor sin que nadie se meta por medio, o que el guevarista recuerde lo que Fidel le hizo al Che en su dramático paso por Bolivia, o que alguien funde el Partido Medioambiental Medioimbécil Cubano, sencillamente porque le da la gana... pues entonces, lo siento, no podré darles mi aprobación.
C) Pregunta.– ¿Tanto te inquieta la diferencia entre la ausencia de libertades formales y la ausencia de libertades reales?
Respuesta.– Rechazo que las llamadas “libertades formales” no sean reales. De hecho, este ejercicio que realizo día a día desde aquí –decir lo que me parece justo, convocar a la gente a la disidencia y a la revuelta– se ampara en una libertad muy real. Sé de qué hablo: sufrí cárcel en mis años mozos nada más que por mi negativa a aceptar que me obligaran a callar lo que pensaba (que es, en buena medida, lo mismo que sigo pensando).
Siempre me he preguntado si la razón que explica que algunos no sientan un gran aprecio por la libertad de expresión no será que apenas tienen nada que decir.
D) Pregunta.– Pero ¿a qué viene esa fijación tuya contra el castrismo?
Respuesta.– No hay fijación ninguna. Quienquiera que repase las columnas que he escrito en El Mundo durante los últimos 15 años, verá que no he dedicado ni una sola a criticar a Castro. Hablo de él en este espacio minoritario, reservado para los amigos. Son charlas pro domo nostra. Hay tantos malignos de más peso –de muchísimo más peso, incluso– que me parecería un exceso poner a Castro en primer plano.
Pero tampoco veo por qué habría de ocultar mi oposición a su régimen. Y a su incapacidad para entender que él podrá creerse todo lo listo que le dé la gana, pero que los que no estamos de acuerdo con su retórica tenemos tanto derecho como él a comunicar nuestros gustos y nuestros disgustos a cuantos quieran saber de ellos. Sin que nos metan en la cárcel por hacerlo.
No acepto que existan delitos de opinión. Ni en Euskadi ni en La Habana.
Un ejemplo. En el libro que Luis Alegre y yo vamos a publicar sobre Venezuela, criticamos muy duramente a los historiadores del siglo XX… Aquí no se trata de intelectuales mediáticos, no, estamos hablando de la comunidad científica. Aunque hay alguna excepción, hay una enorme responsabilidad de los historiadores –mediáticos y no mediáticos- que no han fijado suficientemente su atención en el hecho de que en todo el siglo XX no ha habido nunca –lo decía al principio de esta entrevista- una opción electoral de izquierdas que haya ganado las elecciones y no haya sido corregida por un pinochetazo. Así pues, nunca ha habido una posibilidad real de experimentar el socialismo en un marco constitucional con división de poderes, en un marco ciudadano democrático. No ha habido ni una sola ocasión en el siglo XX en que se haya permitido al socialismo hacer la experiencia de si era compatible o no con la democracia, porque cada vez que lo ha intentado ha habido un golpe de estado. Cuando se ha intentado implantar el socialismo por vía electoral, los poderes fácticos han bombardeado el parlamento y corregido ese curso electoral… Esta “ley de hierro” no ha tenido ni una sola excepción. Hemos recopilado, en cambio, cerca de 50 casos que la confirman. Pero lo importante no es que sean 50 ni que sean 100… lo interesante es que no hay ni una sola excepción. Eso, el que no haya ninguna excepción, y sin embargo haya 50 o 100 casos a favor, tendría que haber llevado a los historiadores a sacar alguna conclusión importante, y haber obtenido a su vez reflexiones muy oportunas al respecto ¿no? Haber trabajado sobre lo que significa socialismo, sobre lo que significa democracia, a partir precisamente de ese dato histórico incontrovertible.
En todo el siglo XX, no se le ha permitido ni una sola vez al socialismo experimentar si era compatible con la democracia. Por eso el caso de la Venezuela bolivarianaes una anomalía tan sorprendente. Pero ¿por quélos historiadores han llamado tan poco la atención sobreesta “ley de hierro”? ¿Por qué no han reflexionadoa partir de ahí sobre la realidad del socialismo? ¿Por qué no han pensado a partir de ese dato histórico? ¿Por qué no han hecho bien su trabajo, en definitiva? Realmente no lo sé… pero yo lo que les pediría a esos historiadores no es que militaran en el partido comunista ni que mantuvieran un posicionamiento político determinado: sería mucho más útil que se hubieran limitado, sencillamente, a hacer bien su trabajo de historiadores. Que no mintieran, y no dijeran ese tipo de cosas que tanto han repetido, que el socialismo no supo nunca encontrar vías democráticas de vida política, que el socialismo no encontró nunca el medio de conservar la división de poderes… ¡hombre! ¿Cómo que no lo encontró? Lo que sucede es que jamás se le dejó. No es posible que un historiador cierre los ojos ante un hecho semejante. A lo que íbamos: el trabajo de los historiadores no sería nunca neutral si realmente estuviera bien hecho. Y lo que habría que pedir a un historiador es que fuera realmente un historiador.
Ha muerto Manuel Jalón, ingeniero aeronáutico, inventor de la fregona y de la jeringuilla desechable, entre otras cosas. Comentaban que había que ver, haber tenido que esperar hasta 1956 para ponerle una bayeta a un palo, para conseguir ahorrar tanto esfuerzo e incluso dolor. Pues no tenían razón: la ciencia y su aplicación técnica, o la técnica y sus fundamentos científicos, o la tecnociencia, para no discutir en este punto, no es un código de normas, ni un saco de observaciones, ni un oráculo de predicciones, ni una tabla de procedimientos, ni siquiera todo ello junto; la ciencia es ese discurso multifacético y todo el sustrato social y cultural que lo hace surgir, desarrollarse y modularse; igualmente toda la arquitectura institucional que la mantiene, la alimenta, la conforma. No es casual que alguien ponga su cabeza a funcionar para ahorrar moratones en las rodillas a las mujeres precisamente en la década de los cincuenta del siglo pasado y no antes. Y por eso, este señor fue un hombre brillante.
Ayer compartí unas horas, entre ellas las de mesa y mantel, con un señor de Amaiur, facción batasuna, junto a otros señores, unos más interesantes, otros menos. Amaiur no es la "izquierda abertzale" como habitualmente se entendía esta expresión, sinónima de Batasuna o cualquiera de sus marcas anteriores o posteriores. Amaiur es la Bildu muncipal - es decir, lo que ya no era sólo los batasunos, sino además Alternatiba, una escisión de Ezker Batua, "feminista, socialista, ecologista, internacionalista y soberanista" y Eusko Alkartasuna, digamos un mero partido socialdemócrata o progresista abertzale - más Aralar, nada más y nada menos que los exbatasunos de las horas duras. Es decir, esto es un frente amplio, que ha obtenido un resultado significativo (primero en escaños, segundo en votos), que perfila nítidamente la voluntad de parte de la sociedad vasca, y que, por otra parte, tampoco llama la atención, si sumamos a los que no votaban por no tener su opción las formaciones legales que andaban cada una por su lado. Esta realidad social y política es objetivamente satisfactoria, pues expresa y articula lo que estaba, por la violencia y la ilegalización, pervertido como voluntad popular legítima. Decir esto no me coloca ni aquí ni allá, ya he expuesto cuál es mi juicio moral y mi posición política sobre el asunto. Bien, a lo que iba, qué curioso es estar con una persona con la que compartes gran parte, la mayoría en realidad, de lo que piensa y dice, y sentirte, sin embargo, ajeno a él por lo sobrao que va, lo listo que es y las certezas que mantiene. Ya lo contó Pío Baroja en Zalacain el aventurero: joder con los carlistas, gloso yo.
En una ocasión, en mis años mozos, mis amigos y yo estábamos viendo una peli porno, cuando uno de ellos, ante una imagen que podéis imaginar, pronunció la frase mágica, que fue uno de nuestros lemas juveniles, "la cosa tiene huevos". Se me ha venido a las mientes con lo último de la Casa Real y don Urdangarín. Al apartarlo de la institución hace uno días se apreció la celeridad de la reacción y el rechazo a la conducta irregular del miembro de la familia regia. Ayer se informaba que en el año 2006 el asesor legal externo de la Casa avisó de la anomalía del lucro de la Fundación Nóos y aconsejó la desvinculación del señor yerno, cosa que este hizo; al año siguiente volvió a intentarlo con otra fundación y volvieron a pillarlo; al cabo de un par de años se fue con la señora infanta a vivir a Washington, allí por los USA. Venden este comunicado como un ejemplo de transparencia y honestidad, la cosa tiene huevos. Que repudien al mozo primero y cuenten el culebrón a posteriori, después de cinco años (que podrían haber sido cincuenta, si la tapadera de la olla putrefacta no se hubiera levantado, no se sabe por qué interés oculto y de quién) es para alabar a la monarquía y gritar, como hace hoy La Razón (tomista), Los españoles, con su Rey, la cosa tiene huevos. En fin, viva la República.
