Quedan pocos días para que llegue la primavera. Los últimos días ya han sido cálidos y brillantes; en esta tierra la escasa primavera es muy dulce.
Yo he dicho adiós a un ciclo, pero la turbina sigue girando, debo ir frenándola.
Hoy he leído una frase que me ha gustado "Si te van a matar, no te suicides". Se me ha ocurrido "Si te vas a suicidar, haz que te maten".
En la taberna bebo medios fríos y cervezas. Las tapas son anchoas, queso, paté de pato, mejillones con pimiento, aceitunas, tomate...
Echo de menos a algunas personas, algunas cosas.
De William Butler Yeats
Moscas de largas zancas
Para que la civilización no se hunda,
perdida su gran batalla,
haz callar al perro, ata el potrillo
a un poste distante.
César, nuestro amo, se halla en la tienda
donde los mapas están desplegados,
sus ojos fijos en el vacío
y una mano bajo el mentón.
Como una mosca de largas zancas sobre el río
su mente se mueve en el silencio.
Para que las insuperables torres sean quemadas
y los hombres memoren el rostro,
muévete lo más suavemente posible, si debes hacerlo
en este solitario lugar.
Ella piensa, en parte mujer, tres parte niña,
que nadie la mira; sus pies
ensayan un paso de baile
aprendido en la calle.
Como una mosca de largas zancas sobre el río
su mente se mueve en el silencio.
Para que las muchachas púberes puedan encontrar
el primer Adán en su pensamiento,
cierra la puerta de la capilla papal,
mantén fuera esas niñas.
Ahí en el andamio está acostado Miguel Angel.
Sin más ruido que el que hacen los ratones
mueve su mano de un lado a otro.
Como una mosca de largas zancas sobre el río
su mente se mueve en el silencio.
Versión de Alberto Girri
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| Bacon, de Freud |
Los días se ensanchan y alargan; el sol extiende su curva sobre el horizonte. Es otro ciclo. Cuesta creer que, para todos nosotros, habrá una última primavera.
ResponderEliminarMientras el excremento político-financiero de Europa celebra el expolio de una humanidad cada vez más torpe y menos fuerte, la gente sigue a lo suyo: plantar y regar geranios, libar licores y néctares, delectarse con ambrosías. No nos va más, aún.
Echo de menos la primavera esa de la que hablas, y hay algo de recíproco en esa nostalgia de ciertas personas.
Pero quién sabe si no nos veremos entre los morados cucuruchos de los nazarenos, oliendo el efluvio de los cirios combinado con el hedor ácido de las esquinas y rincones meados. Nuestra penitencia, cuando el primer plenilunio de la primavera tinte de blanco el morado del cielo, será ser lo que somos y no lo que fuimos....
Tariq
Ole, ole, a ver si olemos los meados juntos.
ResponderEliminarSí, yo he acabado el ciclo, pero la gente es muy torpe y se cree sus propias mentiras y, aunque lo he anunciado expresamente, no se han enterado.
Acabaremos quemando las calles, en ello estoy.
V.